Calor...

Parece que este año el verano está exigiéndonos derecho de pernada... sólo estamos a finales de Mayo y ya no puedo más.

Suerte que siempre puede una organizarse un pequeño oasis y refrescarse con la alegría que provoca la llegada de cada Bianually  de Persephone... qué bien que nuestra Perséfone surja de los infiernos dos veces al año.

Como ya comentaba Cristina hace unos días, esta preciosa portada hace que quieras ser Alice Ashley... dentro de mis modestos medios, se hace lo que se puede.

Pero si el calor aprieta tanto que hay que rendirse al interior y el ventilador, ¿qué mejor ocupación que planear un viajecito veraniego?

Ahí va una pista ( LA pista, vaya ) sobre dónde vamos a soportar unos días la canícula estival.

Se aceptan sugerencias para visitar.

De momento, ya tenemos una excursión impresionante en mente.

Qué ganas tengo...

Maine está fatal

Cuando pienso en Maine pienso en maravillosos paisajes. Faros sobre turbulentos acantilados, bosques inmensos de rojos imposibles, langostas como pastores alemanes...
Como mucho, el idílico paisaje se torna algo brumoso con alguna preciosa desdicha literaria como  Príncipes de Maine, reyes de Nueva Inglaterra de John Irving.

El faro de Portland Head

Pero pronto caigo en que tras esa apariencia apacible se esconde un estado peligrosísimo. Mortal, si me apuráis.

Allí vive la escritora de misterio y gafe al 100% Jessica Fletcher. Pasea en bicicleta por Cabot Cove y es amiga del médico y del sheriff mientras, de vez en cuando presenta el libro o visita a unos amigos...y ya está organizado el drama.

Porque, que un detective, un policía o un forense se pasen la vida rodeados de fiambres me parece lógico. Pero ¿una escritora que, además, es una adorable ancianita? No es que se escriba un asesinato, es que los protagoniza todos.

¿Porqué no huyen todos cuando la ven venir? ¿Porqué la invita todo el mundo a su casa?



Y luego está mi adorado, pero gafe sin remisión, Charlie "Bird" Parker. Un encanto de hombre  si no tenemos en cuenta de que su esposa y su hija murieron a mano de un psicópata-psicópata que, por otro lado son su especialidad. A su paso surgen los cadáveres como setas y pedirle que busque a una persona es la manera más fiable de asegurarse que, si se la encuentra, será difunta, aparecen los fantasmas de cualquier muerto que se precie para pedirle justicia y tiene un imán para los asesinos más retorcidos del universo criminal. Además, últimamente, parece ser que hasta se lo disputan fuerzas que no son de este mundo.

No os fiéis de su carita de irlandés bonachón. John Connolly tiene trato directo con lo más tenebroso de la humanidad.



Acabo de terminar Voces que susurran y me estremezco aún de miedo y placer. de hecho, he comenzado a releer toda la serie de tan fatídico detective ( y ya son 8 volúmenes ) porque nadie más me produce esa sensación de escalofrío entre el crimen y lo sobrenatural. Una alegría de lectura.
Así, mientras yo leo, vosotros recordad que una imagen apacible puede ser de lo más traicionera...

El R'N'R y el deseo...

...de dejarse bigote.
Ayer acudí a sacudir el esqueleto a un fabuloso concierto de los electrizantes Jim Jones Revue.
Entre descarga de adrenalina y descarga de adrenalina pude apreciar un gran número de maravillosos bigotillos entre el público y sobre el escenario.
Si me diese el bello, me dejaría bigote.

John Waters: el referente indiscutible.

Kid Creole: sólo para mayores de 40.

El Vez: Elvis goes to Tijuana.

Kid Congo: bigote antes de que se lo dejase Nick Cave.

Más vale tarde que nunca: Sant Jordi 2011

Ya no están ni en la mesilla de noche porque a estas alturas ya están leídos y buscan su lugar de reposo momentáneo en las estanterías. Al menos los míos.

Mi Santo está en ello.